pris des « purées » avec lui, l’avoir entendu se vanter de mettre n’importe quelle « gigolette au turbin » : c’était le fameux Julot l’Oreille-Mangée, une des Terreurs de Belleville-les-Femmes, seul berger d’un troupeau nombreux qu’il poussait tous les soirs vers Montmartre-les-Hommes et qu’il tondait ras. Or la pauvre petite modiste avait été terrifiée de cette apparition, et, dans une grande crise de larmes, elle avait renoncé à la vie temporelle. Sœur de Saint-Vincent-de-Paul, elle égayait par sa fraîche figure parisienne l’hôpital monotone et faisait sourire à son passage les têtes blêmes sous les bonnets blancs.
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Vers le soir, on apporta un réserviste de ligne, un bloum. On les appelait « bloum » à cause de leurs képis défoncés, ressemblant mieux à un chapeau de civil. Ce vieux « bloum » ne parlait ni ne criait ; hâve, la barbe emmêlée, avec des yeux bêtes, il restait debout, dans son pantalon, en riant d’un rire d’idiot. L’infirmier lui demanda son nom — il répondit : « Sais pas. » La grosse sœur le secoua et le fit coucher. L’aide-major le menaça de le punir. Le major lui promit le cachot. Le médecin en chef de l’hôpital vint lui proposer de le fourrer dans un cabanon avec un lit en planches. Le « bloum » restait hébété ; il roulait la tête sur l’oreiller et grommelait : « Sais pas. »
Le dîner vint, servi par la sœur qui puisait le bouillon fumant dans les grands seaux luisants. Les malades se soulevaient dans leurs
