ssant.
XXIII.
— Quel est cet enfant ? demanda une seconde fois Renald. — La guerre l’a rendu notre prisonnier, il sera tout. l’heure le vôtre, si la musique a pour vous plus de prix que l’or : muet depuis le berceau, ce jeune garçon est ha-bile sur le luth, et sait abréger les heures par les accords les plus doux. Quant à nous, le vent favorable qui pousse notre proue en mugissant nous paroît mille fois plus mélodieux. — Entend-il du moins les paroles qu’on lui adresse ? — Oui : c’est ce que nous a. dit sa mère, qui a péri dans le naufrage. Voilà ce qui fait pleurer ce jeune musicien. Je ne puis vous en apprendre davantage ; il n’est notre captif que depuis hier ; au milieu de la tempête nous n’avons guère pu nous occuper de lui… Mais c’est trop. perdre de temps en paroles ; partagez notr
