— Duquel, si ce n’est Cunny Elshie, l’ermite de Mucklestane ? dit Hobbie.
— Dieu nous préserve, mon fils, dit la grand’mère, que vous alliez puiser de l’eau dans des citernes corrompues, ou que vous demandiez du secours à ceux qui ont fait pacte avec l’esprit malin ! Il n’y a jamais eu de bonheur dans leurs dons, ni de grâce dans leurs sentiers. Tout le pays sait que cet Elshie est un sorcier. Oh ! s’il y avait des-lois et une paisible administration de la justice, qui fait qu’un royaume fleurit et marche dans la bonne voie, ou, ne laisserait pas vivre des gens de cette espèce. Sorciers et sorcières sont l’abomination et le fléau de la terre.
— En vérité, ma mère, répondit Hobbie, vous direz ce que vous voudrez, mais je suis d’avis que les sorciers et les sorcières n’ont pas la moitié du pouvoir qu’ils avaient autrefois ; au moins suis-je certain qu’un homme qui complote le mal, comme le vieux Ellieslaw, ou un brigand comme ce Westburnflat, sont un plus grand fléau et une plus grande abomination dans un pays qu’une bande infernale des plus méchantes sorcières qui aient jamais chevauché sur un manche à balai, ou tenu leur sabbat le soir du mardi-gras. Elshie n’aurait jamais eu l’intention d’incendier ma maison et mes granges, et je suis résolu à essayer s’il veut faire quelque chose pour nous aider à les rebâtir. Il est bien connu pour habile homme dans toute la contrée jusqu’à Brough-sous-Stanmore.
— Prends garde, mon enfant, dit mistress Elliot ; considère que ses bienfaits n’ont profité à personne. Jock Howden est mort vers le temps de la chute des feuilles précisément de la maladie dont Elshie prétendait l’avoir guéri ; et quoiqu’il ait empêché la vache de Lambside de mourir d’une épizootie, néanmoins le haut mal a été plus cruel parmi ses mou-
