ses agneaux d’un an. Nous avons bu six pintes pendant que nous faisions le marché à la foire de Saint-Bothwell, et je ne sais comment cela s’est fait, mais nous n’avons pu nous entendre exactement sur quelques détails, malgré le long temps que nous y avons mis ; j’ai bien peur qu’il ne faille en venir à plaider. Mais écoutez, voisin, » dit-il en s’adressant à mon digne et savant patron, « si vous voulez savoir quelque chose de plus sur les brebis longues et courtes, je reviendrai ici manger ma soupe aux choux vers une heure ; et si vous êtes curieux d’entendre de vieilles histoires sur le Nain Noir et autres de cette espèce, payez une demi-pinte à Bauldie que voici, il causera volontiers avec vous comme un fusil de plume[1], et moi je vous régalerai d’une pinte, si je termine bien avec Christy Wilson. »
Le fermier revint à l’heure dite, accompagné de Christy Wilson, leur différend ayant été arrangé à l’amiable, et sans avoir eu recours aux gens à longue robe. Mon savant et digne patron ne manqua pas au rendez-vous, à cause du régal qui avait été promis, tant pour l’esprit que pour le corps, quoique, à l’égard du dernier, il soit bien connu pour n’en user qu’avec beaucoup de modération, et la compagnie à laquelle mon hôte s’était joint prolongea sa séance assez avant dans la soirée, assaisonnant la liqueur d’un grand nombre de contes et de chansons choisies. Le dernier incident que je me rappelle est la chute de mon savant et digne patron, qui glissa de sa chaise précisément au moment où il terminait une longue dissertation sur la tempérance, et répétait deux vers du Gentle Shepherd (Gentil Berger), qu’il appliqua fort heureusement à l’ivrognerie au lieu de l’avarice :
- ↑ Like a pen-gun, dit le texte, comme un canon de plume, par allusion aux boulettes de pommes de terre qu’il lance à la figure dans les jeux enfantins. A M.
