vous, milady Bothwell, que vous serez aussi un jour sur votre lit de mort ; votre âme, comme celle des autres, ne comparaîtra qu’en tremblant devant le juge suprême, avec une conscience peu tranquille et accusatrice : que fera-t-elle alors de cette pensée : « Je n’ai pas accordé de pardon, comment donc puis-je espérer de l’obtenir ?
— Homme ! qui que tu sois, reprit lady Bothwell, ne me presse pas si cruellement : ce serait un blasphème d’hypocrisie de prononcer un pardon que mon cœur démentirait et qui serait capable de faire sortir de sa tombe ma malheureuse sœur, ainsi que l’ombre sanglante de mon frère assassiné. Lui pardonner ! jamais ! jamais !
— Grand Dieu ! » s’écria le vieillard en levant les mains au ciel, « est-ce vrai que des reptiles sortis de la poussière obéissent à tes commandements. Adieu, orgueilleuse et malheureuse femme ! vante-toi d’avoir ajouté aux angoisses d’un mourant dévoré de misère et de chagrin, les tourments de la religion, en le laissant implorer en vain ton pardon. »
« Le vieillard allait se retirer.
« Arrêtez ! s’écria lady Bothwell ; j’essaierai, oui, j’essaierai de lui pardonner.
— Gracieuse dame, répliqua le vieillard, vous soulagez une âme accablée qui n’ose pas quitter cette terre sans avoir fait la paix avec vous ; que sais-je même ? votre pardon pourra peut-être lui conserver des jours employés à faire pénitence.
— Ah ! reprit lady Bothwell, comme tout à coup éclairée, « c’est le scélérat lui-même qui est devant moi », et saisissant sir Philippe par le collet, car c’était bien lui, elle s’écria : « Au meurtre ! au meurtre ! arrêtez l’assassin ! »
« À une exclamation si extraordinaire dans un tel endroit, toute la société se précipita dans la chambre ; mais sir Philippe était parti ; il s’était débarrassé de lady Bothwell, et s’était sauvé de l’appartement, qui
