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HORTENSIA.
Mais, non : nous autres danseurs, nous n’y tenons pas du tout.
CALICOT.
C’est juste, toujours en l’air.
HORTENSIA.
De tout temps l’Opéra a été une région intermédiaire entre la terre et le ciel. Vous voyez que nous sommes à moitié chemin.
CALICOT.
Madame était née pour être déesse ; c’est son vrai lot.
HORTENSIA.
AIR du vaudeville de Voltaire chez Ninon.
Mais quels seront mes attributs ?
Dans le choix encor je balance.
L’HERMITE.
Je vous proposerais Vénus.
HORTENSIA.
Moi, Vénus ? quelle extravagance !
Je crains de mal m’en acquitter,
Et je crains qu’on ne me contrôle ;
Mais je ne sais pas résister.
LA FOLIE.
Vous êtes dans l’esprit du rôle.
L’HERMITE.
Je ne vous ai pas offert Minerve.
HORTENSIA.
Non, non ; j’aime mieux l’autre ; j’ai déjà tenu l’emploi à l’Opéra.
LA FOLIE.
Vénus au comptoir doit nous attirer tout Paris.
