— Eh bien, Michel, où allez-vous ?
Chercher le bidet de mon maître. — J’espère que vous penserez à moi.
— Oui, mais, Michel, veillez à tenir votre serment, — et soyez aussi discret que résolu.
— Je ferai en sorte qu’il ne vive pas plus d’une semaine.
— À cette condition, Michel, voici ma main. — Nul autre que toi-même n’aura la sœur de Mosby.
— À ce que j’ai ouï dire, le peintre d’à côté — a prétendu qu’il était sûr d’avoir Suzon.
— Il n’y a là rien de vrai, Michel. N’en crois rien.
— Mais il lui a envoyé un cœur percé d’un poignard, — avec un vers ou deux volés à quelque tapisserie, — et la fillette, m’a-t-on dit, garde la chose dans son sein. — Au fait, qu’elle la garde ! Je trouverai un compagnon — qui sait lire et écrire, et rimer aussi, — et, dès que je l’aurai trouvé, eh bien, je ne dis que ça, — j’enverrai de Londres une lettre assez gaillarde — pour manger le cœur du peintre à la croque au sel — et lui flanquer son poignard à la tête.
— À quoi bon tout cela ? Je dis que Suzanne est à toi.
