— Ce n’est rien, Mosby, pourvu que ce ne soit pas découvert.
— Garde bien le secret, et la découverte est impossible.
— Ah ! mais je ne le puis… N’a-t-il pas été tué par moi ? — La mort de mon mari me navre le cœur.
— Elle ne te navrera pas longtemps, chère Alice. — Je suis ton mari, moi. Ne pense plus à lui.
— Qu’avez-vous, mistress Arden ? Pourquoi donc pleurez-vous ?
— C’est parce que son mari tarde tant à rentrer. — Deux bandits l’ont menacé hier soir, — et elle craint, la pauvre âme, qu’il ne lui soit arrivé malheur.
— N’est-ce que cela ? Bah ! il sera ici tout à l’heure.
— Eh bien, mistress Arden, vous manque-t-il encore des convives ?
— Ah ! maître Greene, avez-vous vu mon mari depuis peu ?
— Je l’ai vu tout à l’heure se promenant derrière l’abbaye !
