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semble un délire vulgaire ; la cloche des morts y sonne — sans qu’à peine on demande pour qui ; la vie des hommes de bien — y dure moins longtemps que la fleur de leur chapeau, — elle est finie, avant d’être flétrie.
MACDUFF.
Ô récit — trop minutieux, et cependant trop vrai !
MALCOLM.
Quel est le malheur le plus récent ?
ROSSE.
— Le malheur vieux d’une heure siffle celui qui en parle ; — chaque minute en enfante un nouveau.
MACDUFF.
Comment va ma femme ?
ROSSE.
— Mais, bien.
MACDUFF.
Et tous mes enfants ?
ROSSE.
Bien aussi.
MACDUFF.
— Le tyran n’a pas attaqué leur repos ?
ROSSE.
— Non ; ils étaient bien en repos quand je les ai quittés.
MACDUFF.
— Ne soyez pas avare de vos paroles : où en sont les choses ?
ROSSE.
— Quand je suis parti pour porter ici les nouvelles — qui n’ont cessé de m’accabler, le bruit courait — que beaucoup de braves gens s’étaient mis en campagne ; — et j’y crois d’autant plus volontiers — que j’ai vu sur pied les forces du tyran. — Le moment de la délivrance est venu ; un regard de vous en Écosse — créerait des sol-