l’avis de tous, mais ce n’est pas l’avis de Bertrand. Le comte est donc autorisé à dire qu’on a fait violence à ses sentiments. On a forcé le sanctuaire de ses goûts. On a attenté à son âme. Eh bien, qu’a-t-il fait ? Il a protesté contre cet attentat à sa souveraineté intime ; il a fui le sombre intérieur que nous fait une femme détestée ; il a réclamé son droit d’aimer ; et, comme on lui mesurait la liberté du cœur, il l’a outrée jusqu’à la licence. On lui avait ordonné une femme, il a pris une maîtresse.
Et c’est ici qu’il faut admirer la ravissante conclusion indiquée par la légende et consacrée par Shakespeare. Pour devenir réellement la femme de son mari, Hélène est réduite… à quoi ? à se faire sa concubine. Elle ne peut se réconcilier avec Bertrand qu’en sanctionnant par sa propre humiliation les droits qu’elle avait méconnus. Elle ne parvient à se faire aimer de lui que grâce à la faculté qu’il a d’en aimer une autre. Elle est obligée de reconnaître, jusque dans son exagération même, ce grand principe que Bertrand n’a cessé de revendiquer, l’indépendance de l’âme. Elle n’entre dans le lit conjugal qu’en s’y substituant à une rivale. Dénoûment profond ! Hélène n’est réellement épouse que lorsque Bertrand est adultère.
Ainsi c’est grâce à son humilité qu’Hélène prend possession de son hautain mari. Si, enorgueillie de son titre de comtesse, elle n’avait voulu rien rabattre de ses prétentions légitimes, si elle avait refusé fièrement d’entrer par la porte dérobée dans l’alcôve nuptiale, la séparation entre elle et Bertrand eût été un éternel divorce. Mais Hélène a fait abnégation d’elle-même ; elle a trouvé dans son adorable nature la résignation nécessaire au triomphe ; elle a daigné accorder comme une faveur ce qu’elle pouvait réclamer comme un droit. Elle a rejeté de son corsage le chaste bouquet d’oranger pour y poser
