— Ma foi, je crois que c’est le jeune Pétruchio.
— Quel est cet autre qui suit et qui n’a pas voulu danser ?
Je ne sais pas.
— Va demander son nom.
S’il est marié, — mon cercueil pourrait bien être mon lit nuptial.
— Son nom est Roméo ; c’est un Montague, — le fils unique de votre grand ennemi.
— Mon unique amour émane de mon unique haine ! — Je l’ai vu trop tôt sans le connaître et je l’ai connu trop tard. — Il m’est né un prodigieux amour, — puisque je dois aimer un ennemi exécré !
— Que dites-vous ? que dites-vous ?
Une strophe que vient de m’apprendre — un de mes danseurs.
Tout à l’heure ! tout à l’heure !… — Allons nous-en ; tous les étrangers sont partis.
Maintenant, le vieil amour agonise sur son lit de mort,
Et une passion nouvelle aspire à son héritage.
