Charles. — Oui, tous, excepté le petit nabab.
Sir Oliver. — Vous y êtes bien résolu ?
Charles. — C’est mon dernier mot.
Sir Oliver, à part. — Cher vaurien insensé ! (Haut.) Bonjour !… Venez, Moses… Que j’entende maintenant quelqu’un oser dire que c’est un scélérat ! (Il sort avec Moses.)
Careless. — Ma foi, voici le plus singulier personnage de ce genre que j’aie jamais rencontré !
Charles. — Morbleu, c’est, j’imagine, le roi des brocanteurs. Je m’étonne que ce diable de Moses ait pu faire la connaissance d’un si honnête garçon… Mais, chut ! voici Rowley… Allez, Careless, annoncez à la compagnie que je la rejoint dans quelques instants.
Careless. — J’y vais ; mais ne vous laissez pas persuader par ce vieux radoteur de rien gaspiller de votre argent pour le payement d’anciennes dettes enterrées, ou pour quelque bêtise semblable ; car les fournisseurs, Charles, sont les plus exigeants faquins du monde.
Charles. — C’est bien vrai, et en les payant on ne fait que les encourager. Oui, oui, ne craignez rien. (Exit Careless.) Oh ! quel singulier vieux bonhomme, en vérité… Voyons un peu… il me revient de droit, sur ces cinq cents livres, les deux tiers, plus trente et quelques livres. Par le ciel ! je trouve que mes ancêtres sont pour moi des parents de plus de prix que je ne pensais !… Mesdames et messieurs, votre tout dévoué et bien reconnaissant serviteur…
