fiantes peuvent souvent donner naissance aux bruits les plus graves.
Crabtree. — À qui le dites-vous, madame… Savez-vous comment Miss Piper[1] en vint à perdre, l’été dernier, à Tunbridge[2], et son amant et sa réputation ?… Sir Benjamin, vous en souvenez-vous ?
Sir Benjamin. — Oh ! parbleu !… l’incident le plus bizarre !
Lady Sneerwell. — Comment cela se fit-il, je vous prie ?
Crabtree. — Eh bien, un soir, à la réunion de Mrs Ponto, la conversation vint à rouler sur l’acclimatation des moutons de la Nouvelle-Écosse. Une jeune dame de la compagnie se mit à dire : « Je sais des exemples à ce sujet ; car miss Letitia Piper, une de mes cousines germaines, a une brebis de la Nouvelle-Écosse qui a mis bas deux jumeaux. — Comment ! s’écria la vieille douairière Dundizzy[3] (qui, vous le savez, est sourde comme un pot), miss Piper a eu deux jumeaux ? » Cette méprise, comme bien vous pensez, jeta tout le monde dans un accès de rire. Le lendemain, cependant, partout où l’histoire fut rapportée, et, au bout de quelques jours, dans toute la ville, on croyait que miss Letitia Piper était réellement accouchée d’un beau garçon et d’une fille. En moins d’une semaine, il se trouva des gens capables de nommer le père et la ferme où les bébés avaient été mis en nourrice.
