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LES STOÏQUES.
Et bien plus mort que cette feuille morte
Qui gît au pied de l’arbre reverdi,
Mon espoir vole à ce vent qui l’emporte,
Froid jouet d’un souffle attiédi.
Car le printemps qui rend la feuille aux branches,
L’aurore au ciel & le nid à l’amour,
A beau fleurir les aubépines blanches,
Il n’est pas pour moi de retour.
