— La voici. Je peux vous montrer le diable de deux manières. D’abord, tel qu’il est naturellement, avec sa queue qui flambe comme une torche, ses griffes qui d’un seul coup éventreraient un éléphant, ses cornes aiguës avec lesquelles il empile des centaines de damnés à la fois, ses yeux, ses narines qui jettent feu et flammes ni plus ni moins qu’un volcan en éruption.
— Oh ! mon Dieu ! interrompit Catherine avec terreur. Permettez-moi alors de m’en aller d’ici. J’ai déjà la chair de poule,
— Et moi j’en dis autant, appuya Ambroise sur le même ton. C’est trop effrayant, ma fi ! qu’un diable comme ça.
— Ou bien, continua Marcel, sans s’arrêter à l’interruption, je peux lui faire prendre une forme quelconque, celle d’un homme, par exemple, et alors la forme qu’il prendra sera si parfaite de ressemblance que, à moins de le savoir, personne ne se douterait de la substitution.
— Ah ! comme ça, passe !…
— C’est donc sous l’apparence d’un homme que vous désireriez le voir ?
— Oui, ma fi ! oui… si toutefois ça n’engage à rien, bien entendu.
— Bien entendu !… et quelle forme lui ordonnerai-je de prendre ?… Non pas celle d’un ami évidemment, car, entre nous soit dit, la personne dont le diable a emprunté les apparences, se ressent toujours quelque peu de cette opération.
— Fichtre !…
— Mais, dans le village de Septêmes, n’y-t-il pas quelqu’un qui ait particulièrement le don de vous déplaire ?
— Ma fi ! à l’exception de ce maroufle de barbier qui fait-les yeux doux à Catherine ; je n’ai d’animosité contre personne. Mais ce freluquet-là m’agace, et un jour ou l’autre…
— Eh bien ! est-ce sous la forme de votre barbier que vous désirez que je vous montre le diable ?
— Oh ! comme ça, oui !… de cette manière, loin d’en avoir peur, je vous promets d’en rire.
— Et vous, Madame Catherine, cela vous va-t-il également ?
— Eh ! Monsieur, répliqua cette dernière d’un ton qui décelait autant d’inquiétude que d’impatience, il le faut
