Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
ORESTE.
Voilà bien des paroles, c’est trop de retards ; marche donc.
ÉGISTHE.
Conduis-moi.
ORESTE.
C’est à toi de marcher devant.
ÉGISTHE.
Crains-tu que je ne t’échappe ?
ORESTE.
Non, mais je veux t’enlever toute consolation dans ta mort, et t’en laisser toute l’amertume. Il faudrait que ce châtiment fût appliqué sur-le-champ à tous ceux qui osent violer les lois, la mort : la perversité ne ferait pas alors tant de progrès.
LE CHŒUR.
O race d’Atrée ! que de maux tu as soufferts, avant que ce coup hardi t’ait rendu enfin la liberté !
