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Et cette mal-adresse intolérable de faire venir mon fils par la tête ?….
Et ce poids énorme de quatre cents soixante-dix livres qui pèse verticalement sur son crâne ?….
Ciel ! ô ciel !… mais prenons que je sois un sot, un imbécille, et que toutes ces fatales circonstances ne soient que des chimères… falloit-il pour cela qu’on le défigurât ? falloit-il qu’un maudit forceps mal dirigé ?….
Oh ! dans ma colère, je tordrois, morbleu, tous les membres du docteur Slop.
Au moins, grand Dieu ! il nous restoit une ressource… l’espoir d’un beau nom….
Mais Tristram ! Tristram ! Tristram ! Tristram !….
À ce nom, à ce nom vil, à ce nom humiliant, ignominieux, toute raison se perd, se confond, s’abîme… il ne reste que le désespoir.
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