je jetai les yeux du côté où j’avais vu madame de Pënâfiel ; sa voiture avait disparu.
Était-ce avant ou après cet horrible accident ? je ne le sus point…
Bientôt ce mot terrible : — Il est mort ! circula dans la foule…
CHAPITRE XIII.
L’OPÉRA..
M. de Cernay m’ayant proposé de prendre une place alors vacante dans une loge qu’il avait à l’Opéra avec lord Falmouth, j’acceptai, et j’y allai le soir même de cette malheureuse course qui avait eu lieu un vendredi.
Comme je montais l’escalier, je fus joint par un certain M. de Pommerive, sorte de bouffon parasite de bonne compagnie âgé de cinquante à soixante ans, et l’homme le plus bavard, le plus curieux, le plus caillette, le plus menteur et le plus médisant qu’on puisse imaginer.
— Eh bien, — me dit-il en m’abordant d’un air consterné, — vous savez ? Ce malheureux M. de Merteuil est mort ! ! Ah ! mon Dieu, mon
