— C’est, ma foi, vrai ! C’est bien mademoiselle de Cardoville.
— Mon Dieu ! qu’elle est belle !…
— Prêtez-moi votre lorgnette.
— Hein… qu’en dites-vous ?
— Ravissante… éblouissante !
— Et avec cette beauté, de l’esprit comme un démon, dix-huit ans, trois cent mille livres de rente, une grande naissance, et… libre comme l’air.
— Oui, dire enfin que pourvu que ça lui plût, je pourrais être demain… ou même aujourd’hui, le plus heureux des hommes.
— C’est à vous rendre fou ou enragé !
— On assure que son hôtel de la rue d’Anjou est quelque chose de féerique ; on parle d’une salle de bains et d’une chambre à coucher dignes des Mille et une Nuits…
— Et libre comme l’air… J’en reviens toujours là.
— Ah ! si j’étais à sa place !…
— Moi, je serai d’une légèreté effrayante.
— Ah ! messieurs !… quel heureux mortel que celui qui sera aimé le premier !
— Vous croyez donc qu’elle en aimera plusieurs ?
— Étant libre comme l’air…
— Voilà toutes les loges remplies, sauf l’a-
