et de généraux, d’officiers de même race, qui ne daignent seulement pas parler notre langue.
— Ne vas-tu pas t’attrister encore, Vortigern ? Par Bacchus ! imite donc mon insouciante philosophie ! est-ce que ma race ne descend pas de cette fière race romaine qui, après la tienne et comme la tienne, fit trembler le monde, il y a des siècles ? Est-ce que je n’ai pas vu le trône des Césars occupé par des papes hypocrites, ambitieux, cupides ou débauchés, comme leur noire milice de tonsurés ? Est-ce que les descendants de nos fiers empereurs romains ne sont pas allés, fainéants imbéciles, végéter à Constantinople, où ils rêvent encore l’empire du monde ? Les prêtres catholiques n’ont-ils pas chassé de leur Olympe les dieux charmants de mes pères ? n’ont-ils pas abattu, mutilé, ravagé ces temples, ces statues, ces autels, chefs-d’œuvre de l’art divin de Rome et de la Grèce ?… Va, crois-moi, Vortigern, au lieu de nous irriter contre un passé fatal, buvons ! oublions ! que nos belles maîtresses soient nos saintes, les lits de table nos autels ! notre Eucharistie une coupe ornée de fleurs, et chantons, pour liturgie, les vers amoureux de Tibulle, d’Ovide ou d’Horace… Oui, crois-moi, buvons, aimons, jouissons ! c’est la vie ! Jamais tu ne retrouveras une occasion pareille ; le dieu des plaisirs t’envoie à la cour de l’empereur !
— Que veux-tu dire ? — reprit presque machinalement Vortigern, dont la jeune raison se sentait, non pervertie, mais éblouie par la facile et sensuelle philosophie d’Octave. — Que veux-tu que je devienne au milieu de cette cour étrangère ?
— Enfant !… une foule de beaux yeux vont être fixés sur toi !
— Octave, est-ce encore une raillerie ? l’on me remarquerait, moi, fils de laboureur ! moi, pauvre Breton, conduit ici, prisonnier sur parole ?
— Et n’est-ce donc rien que ton renom de Breton endiablé ? J’ai entendu parler plus d’une fois de la curiosité furieuse qu’inspiraient, il y a vingt-cinq ans, les otages amenés à Aix-la-Chapelle, lors de la
