peau, et dit, d’une voix de basse digne d’un chantre de cathédrale :
— Nous vous satisferons, monsieur, comme portiers, de même que vous nous satisferez comme locataire ; qui se ressemble s’assemble…
Puis, s’interrompant, M. Pipelet dit à Rodolphe avec anxiété :
— À moins pourtant, monsieur, que vous ne soyez peintre ?
— Non, je suis commis-marchand.
— Alors, monsieur, à vous rendre mes humbles devoirs. Je félicite la nature de ne pas vous avoir fait naître l’égal de ces monstres d’artistes !
— Les artistes… des monstres ? — demanda Rodolphe.
M. Pipelet, au lieu de répondre, leva ses deux mains au plafond de sa loge et fit entendre une sorte de gémissement courroucé.
— C’est les peintres qui ont empoisonné la vie d’Alfred. C’est eux qui lui ont fait la mélancolie dont je vous parlais — dit tout bas madame Pipelet à Rodolphe. Puis elle reprit
