— Ce n’est rien — répondit le Maître d’école en reprenant son sang-froid. — Je suis de mon état serrurier-mécanicien ; il y a quelque temps, en travaillant au marteau une barre de fer rougie, je l’ai laissée tomber sur mes jambes, et je me suis fait une brûlure si profonde qu’elle n’est pas encore cicatrisée… Tout à l’heure je me suis heurté au pied de la table, et je n’ai pu retenir un cri de douleur.
— Pauvre papa ! — dit Tortillard, remis de son émotion et jetant un regard diabolique sur le Maître d’école — pauvre papa ! c’est pourtant vrai, mes bons messieurs, on n’a jamais pu le guérir de sa jambe… Hélas ! non, jamais ! Oh ! je voudrais bien avoir son mal, moi… pour qu’il ne l’ait plus, ce pauvre papa…
Les femmes regardèrent Tortillard avec attendrissement.
— Eh bien ! mon brave homme — reprit le père Châtelain — il est malheureux pour vous que vous ne soyez pas venu à la ferme il y a trois semaines, au lieu d’y venir ce soir.
— Pourquoi cela ?
