Le fils de Bras-Rouge ne répondit rien.
Il s’approcha pieds nus et sans être entendu du Maître d’école, qui, assis sur son lit, tenait toujours son grand couteau à la main ; puis, avec une adresse et une prestesse merveilleuses, Tortillard lui enleva cette arme et fut d’un bond à l’autre bout de la chambre.
— Mon couteau ! mon couteau ! — s’écria le brigand en étendant les bras.
— Non, car vous seriez capable de demander demain matin à parler à votre femme et de vous jeter sur elle pour la tuer… puisque vous avez assez de la vie, comme vous dites, et que vous êtes assez poltron pour ne pas oser vous tuer vous-même…
— Il défend ma femme contre moi maintenant ! — s’écria le bandit, dont la pensée commençait à s’obscurcir. — C’est donc le démon que ce petit monstre ? Où suis-je ? pourquoi la défend-il ?
— Pour te faire bisquer… — dit Tortillard — et sa physionomie reprit son masque d’impudente raillerie.
