— Mais vous êtes folle !… le chagrin vous égare !… vous vous trompez !…
— Je me trompe !… — reprit la paysanne avec une ironie amère — je me trompe !… Oh que non !… je ne me trompe pas… Tenez, regardez comme la voilà déjà pâle… la misérable !… comme ses dents claquent !… La justice te forcera de parler ; tu vas venir avec moi chez monsieur le maire… entends-tu ?… Oh ! il ne s’agit pas de résister… j’ai une bonne poigne… je t’y porterai plutôt…
— Insolente que vous êtes ! — s’écria Clara exaspérée — sortez d’ici… Oser ainsi manquer à mon amie, à ma sœur !
— Votre sœur… mademoiselle, allons donc !… c’est vous, vous qui êtes folle ! — répondit grossièrement la veuve. — Votre sœur !… une fille des rues, que, durant six mois, j’ai vue traîner dans la Cité !…
À ces mots, les laboureurs firent entendre de longs murmures contre Fleur-de-Marie ; ils prenaient naturellement parti pour la laitière, qui était de leur classe et dont le malheur les intéressait.
