— Qu’y a-t-il ? — lui demanda vivement Rodolphe pendant que Rigolette rassemblait plusieurs paquets dans la voiture.
— Un grand malheur, monseigneur !
— Parle, au nom du ciel !
— M. le marquis d’Harville…
— Tu m’effraies !
— Il avait donné ce matin à déjeuner à plusieurs de ses amis… Tout s’était passé à merveille… lui surtout n’avait jamais été plus gai, lorsqu’une fatale imprudence…
— Achève… achève donc !
— En jouant avec un pistolet qu’il ne croyait pas chargé…
— Il s’est blessé grièvement ?
— Monseigneur !…
— Eh bien ?…
— Quelque chose de terrible !
— Que dis-tu ?
— Il est mort !…
— D’Harville !! ah ! c’est affreux ! — s’écria Rodolphe avec un accent si déchirant que Rigolette, qui descendait alors du fiacre avec ses paquets, s’écria :
— Mon Dieu !… qu’avez-vous, monsieur Rodolphe ?
