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CHAPITRE XXVII.
LA MORT.
Après avoir traversé un petit jardin inculte, rempli d’herbes, de ronces et de pierres, nous arrivâmes dans une espèce d’antichambre, puis dans une assez grande pièce humide, sombre, triste et meublée avec une parcimonie qui annonçait la détresse…
Là… se mourait Ursule…
Une vieille femme d’une figure repoussante, et couverte presque de haillons, lui servait de garde-malade.
Ma cousine la renvoya d’un signe dès qu’elle me vit.
Quel lugubre spectacle, mon Dieu !
