— Oh ! oui — s’écria Emma — c’est épouvantable… Une mère qui expose son enfant à la mépriser un jour… ne lui fait-elle pas maudire la naissance qu’elle lui a donnée par un crime ?… Être obligée de mépriser sa mère… mépriser sa mère !… mon Dieu !! mais en effet… la mort est mille fois préférable…
— Oh ! Emma ! — m’écriai-je.
Elle me regarda avec étonnement.
— Que voulez-vous, mon amie ?… — me dit-elle.
Madame de Richeville, qui avait été sur le point de se trahir, parvint à surmonter son émotion ; mais elle était pâle.
— En vérité, — ma chère enfant — dis-je à Emma — vous mettez une chaleur dans cette discussion… Et puis, ces idées sont pénibles ; tenez, parlons d’autre chose. Je trouve comme vous que la manière dont on implore votre pitié dans cette lettre ne doit guère vous intéresser ; la soirée est magnifique, je me sens un peu de migraine, allons faire un tour de promenade dans le parc.
Emma, par une étrange fatalité, s’opiniâtra à vouloir finir de lire cette lettre.
