— Mais le vin de Chypre ? — lui dit tout bas celle-ci.
— Laissez-donc, elle va me rappeler.
— Servien… Servien… Julie… Voulez-vous rester là !… Ah ! les misérables !… ils ont juré de me faire mourir à petit feu !…
Servi en fit une seconde conversion sur lui-même, et revint du même pas lent et solennel avec son plateau.
Mademoiselle de Maran sentit le besoin de se contenir, et dit d’une voix entrecoupée par la colère :
— Quelle heure est-il ?… À quelle heure avais-je demandé mon tapioca ?…
— J’attendais que madame eût sonné pour la servir — dit Servien en posant le plateau sur le lit.
— Madame sonne ordinairement pour avoir de la lumière — dit ingénument mademoiselle Julie.
Mademoiselle de Maran leva les yeux au ciel et dit d’une voix sourde :
— Ils me tueront… Ils me tueront… Je mourrai de male-rage… Comment… je n’ai pas sonné… sonné depuis une heure à me rom-
