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une voix.
Qu’importe ! Demande à Virgile
Si, devenus ombres, les morts
Ne pleurent pas l’épaisse argile
Dont jadis étaient faits leurs corps :
Dans leur impalpable substance
Ils ne peuvent plus se léser ;
Mais, n’ayant plus de consistance,
Leurs lèvres n’ont plus de baiser ;
Leurs bras, ouverts comme les nôtres,
Se referment sans presser rien,
Indépendants les uns des autres
Ils souffrent d’errer sans lien ;
Oh ! les chaînes leur font envie :
Ils ne sont que trop peu gênés !
le chercheur.
Entre eux n’étaient-ils enchaînés
Que par la caresse, en leur vie ?
