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rêves d’automne.

XLIII.

LA POMME.


Je me rappelle
Un vieux récit
Du temps rêveur de mon enfance,
Un récit du Dauphin de France.
Et je trouvais l’histoire belle
Et la voici.

L’enfant, dans sa prison cruelle,
L’enfant-martyr aux doux yeux bleus
— Je me rappelle,
J’ai des frissons dans les cheveux… —
Aima le bon docteur, seule âme
Qui le berçât comme une femme
Et se fit doux pour le veiller.
Et, n’ayant au monde autre chose,
Il lui donna la pomme rose
Qu’il lui gardait, sous l’oreiller.