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solitude.
VI.
VERS LE SOIR.
Dans le ciel pâle et doux, gris-perle et rose un peu,
Comme un col soyeux de colombe,
S’évanouit et meurt lentement le jour bleu
Et le vent lui creuse une tombe.
La forêt de bouleaux à la brise du soir
Livre l’envers blanc de ses feuilles.
Sur les froments dorés plane un grand corbeau noir,
Pour que, mon cœur, tu te recueilles.
Et mon corps, las d’aimer et de souffrir en vain,
Aspire au doux repos suprême
Et mon âme au bonheur éternel et divin,
Dans le Paradis où l’on aime.
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