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Quel maître cependant moulera ton visage,
Reproduira la ligne austère de tes traits ?
Maître adoré ! qui donc léguera d’âge en âge
Ta face auguste à ceux qui passeront après ?
Phidias, ce labeur ne serait accessible
Qu’à toi, dieu qui créas les dieux des autres temps,
Sous l’œil du Florentin, vainqueur de l’impossible,
Dont le bras dans le marbre enchaînait les Titans.
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Chéroubime de l’Art, tenant au poing le glaive,
Michel-Ange, terrible esprit, debout au seuil
Du dernier jugement, ç’eût été là le rêve
De tes quatre-vingts ans de révolte et d’orgueil ;
C’est toi qui sculpterais à la face des mondes
Cette bouche d’où sort la formidable voix
Qui tonne sur le mal et ses forces immondes,
Relève les petits et terrasse les rois.
