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Dom César de vos jours peut faire le repos,
Il est…
Isabelle.
Dont le bien fait, dit-on, tant de bruit à Séville ?
D. César.
Lui-même.
Isabelle.
Jamais homme ne fut jusques à maintenant,
Et de moins de mérite, & plus impertinent ;
Un esprit bas, rampant, qui ne sent que la fange.
Carlin.
Monsieur, entendez-vous ? Vers à votre louange.
D. César.
On vous a prévenue avec un faux portrait,
Ma sœur, & Dom César…
Isabelle.
Je ne m’abuse point.
D. César.
Quoi…
Béatrix.
Tout autre auprès de vous, Monsieur, lui paroît bête ;
Mais Dom César n’est point si sot qu’elle vous dit,
Il a ce qui fait seul le mérite & l’esprit,
Des ducats à milliers.
Isabelle.
Mais aussi la nature…
D. César.
Encor qui vous a fait cette belle peinture ?
Isabelle.
Mes yeux.
D. César.
Vous me raillez, ma sœur.