aquiline et ses longues mains pâles aux doigts fuselés. C’était un causeur insigne, plein de souvenirs, diapré de faits, d’anecdotes. Il fréquentait chez Victor Hugo, qui l’avait pris en amitié, au point de vaticiner, quelquefois, pour lui tout seul. De temps à autre, Olympio radotait comme le premier venu. D’un fin sourire, Naquet soulignait les divagations du Maître, alors qu’il pérorait sur l’immortalité de la personne humaine et autres fariboles de même qualité.
« — Croyez-vous, monsieur Naquet, — demandait-il avec sa voix de « Jocrisse à Pathmos », comme disait Barbey d’Aurevilly, — croyez-vous à la survie éternelle de l’âme ?
— De la nôtre, Maître, cela est malaisé à croire. Mais, quand la Nature enfante un esprit comme le vôtre, il est certain qu’elle doit tout mettre en œuvre pour le conserver à jamais.
— Voilà un avis fort judicieux, disait le Maître qui mordait candidement à l’hameçon. Et je ne suis pas éloigné de le partager. Ainsi, mon fils (que, d’ailleurs, il avait fait
