Nous en restâmes là.
Hier soir — je crois vous avoir dit qu’il était tard — mon bâton de vieillesse (il s’agit toujours de mon héritier, n’est-ce pas ?) me tira des bras de Morphée par des coups de sonnette répétés.
— En voilà une heure, fis-je, courroucé en lui tirant le cordon.
— Ne t’emporte pas, papa ; j’ai trouvé ma vocation et des boutons de culottes.
— Quelle est cette fumisterie ?
Mon fils, pour me calmer, m’expliqua en détail qu’il venait de l’Hôtel de Ville où il avait assisté à une réception magnifique.
— J’ai remarqué, dit-il, qu’après chaque présentation suivie d’une révérence, Messieurs les invités, vivement, portaient leurs mains à leur bretelle. Un soupçon me traversa l’esprit et après la soirée, je retrouvai sur le parquet des milliers de ces petites rondelles métalliques qui sont le trait-d’union entre la culotte et la bretelle.
— Où veux-tu en venir ? demandai-je.
— Voyons papa, ne conçois-tu pas que l’industrie du bouton doit être florissante.
