rassé de tout. Il est trois heures. Nous arriverons vers quatre heures, mais les jours sont encore très longs.
Mirame contemplait à sa ceinture la très jolie boucle en argent émaillé que M. Chalouette lui avait envoyée, le matin.
— Vous êtes un peu artiste, dit-elle en manière de remerciement et de compliment. C’est tout simple, cette grosse fleur, et pas tortillé comme les bijoux de camelote.
— J’aurais pu être artiste.
— Et vous avez préféré l’administration ?
— Oh ! « préféré »… Je n’ai pas eu le choix. Dites, vous ne devinez pas où nous allons ?
— Pas du tout. Je vous ai attendu ; je vous ai suivi ; et je ne vous ai rien demandé…
Elle sourit et toucha la fleur d’argent.
— Pas même ce bibelot…
— Ne parlons pas de ça… Vous connaissez la vallée de la Bièvre ?
Mirame ne répondit pas tout de suite… Elle dit enfin :
— Il paraît que c’est très beau.
— Très beau.
Bourg-la-Reine. Le silence tomba entre eux.
