dans un bleu violacé et uniforme comme une teinte de lavis. On ne voyait pas encore les étoiles.
Les promeneurs descendaient vers le port. À peine, en s’embarquant, Jean avait-il pu admirer la rade étroite, dominée par les talus et les contreforts des fortifications. Presque intactes, depuis trois cents ans, elles protégeaient la petite cité guerrière, braquant leurs vieux canons sur le détroit, guettant encore les pirates des côtes et les vaisseaux anglais. Leur vieillesse, que le jour dorait de gloire, s’enfonçait dans la nuit avec tristesse et majesté. Inutiles désormais, à la merci d’un obus moderne, elles continuaient la garde ordonnée par le Roy, et Jean rêvait aux officiers rouges qui, la canne à la main, le feutre à plumes sur la tête, avaient foulé les pierres neuves, entre les barils de poudre et les tas de boulets.
Il acheva tout haut son rêve, évoquant deux siècles de bravoure fringante, la France amoureuse et guerrière d’autrefois. Et Marthe surprise apprenait à voir ce qu’elle avait regardé
