baisa la main de son père placée sous sa tête. Nicolas se retourna avec un sourire attendri sur le visage.
— Natacha ! Natacha ! appelait d’une voix contenue la comtesse Marie, derrière la porte. Père veut dormir.
— Non, maman, il ne veut pas dormir, répondit avec conviction la petite Natacha. Il rit.
Nicolas ôta ses jambes de dessus le divan et prit l’enfant dans ses bras.
— Entre, Macha, dit-il à sa femme.
La comtesse Marie entra dans la chambre et s’assit près de son mari.
— Je ne l’ai pas vue partir, dit-elle timidement.
Nicolas tenant d’une main la fillette regardait sa femme et, en remarquant l’expression coupable de son visage, de l’autre main il l’enlaça et lui baisa les cheveux.
— Peut-on embrasser maman ? demanda-t-il à Natacha.
L’enfant rit confuse.
— Encore ! fit-elle avec un geste impérieux en désignant la place où Nicolas avait embrassé sa femme.
— Je ne sais pas pourquoi tu penses que je suis de mauvaise humeur, dit Nicolas en réponse à la question qu’il savait être en l’âme de sa femme.
— Tu ne peux t’imaginer comme je suis malheureuse quand tu es ainsi. Il me semble toujours…
