La grande chaîne s’étale sur le ventre du monde
— depuis l’Autodidacte polaire
l’as de cœur atteint d’éléphantiasis
le sergent de Cro-Magnon qui pisse du pétrole
— jusqu’aux chasses d’eaux
pompes funèbres aux accents triomphaux
qui me niagarachent dans l’égoût des couleurs.
Tirez la chaîne. — C’est l’Heure
l’heure incessante de la monte des monstres
l’heure DERRIERE
où dans sa crispation puerpérale
l’interminable pizzicato de la virole anale
pousse l’émeraude de pourpre
venin de l’avenir.
Mais l’horloge coupe les douze cous de la nuit
& dans le Musée incendié chantent le Marin & son fanal
L’Enchanteur fait paraître un Nouveau Monde
de trois secondes
où sonnent les beaux meurtres & les violences exquises
Le dernier monstre marin habite un pont de drap bleu-roi
— Était-ce moi ?
