—Ne l’écoutez pas, dit Nestor. Songez plutôt au Salon des Malachites, où tout est en pierre dure, jusqu’aux coussins, — et votre cœur. Oui, tout, vous dis-je, excepté la cheminée. C’est un phynancier qui l’a prise.
— Un phynancier ?
— Vous connaissez bien cette vieille histoire de l’épingle ?
— Oui, répond le baron.
— Non, répond Lœtitia.
— Eh bien, il était une fois, au cercle, un gentilhomme, dont on loua l’épingle à cravate et qui répondit que c’était de la malachite : « Moi ! fit le baron Ramire, j’ai une cheminée comme ça. » Même qu’elle ne devait pas être aussi belle qu’au Salon des Glaces, ici, celle qui est couleur de sang —— de sang Marie-Antoinette.
— Bah, reprend l’autre, qu’est-ce que cela au prix des quatre Boucher de la Bibliothèque, des quatre grands Boucher comme ils n’en ont pas en Angleterre.
— Et les deux paysages d’Oudry ! Vous n’ignorez pas, ma chère enfant, qu’Oudry a renouvelé le paysage.
— J’ignore, dit Lœtitia, d’un air cruel. Et, mettant sa longue main devant sa bouche longue, elle baille. Ses sourcils se froncent. Lœtitia s’ennuie. Grands dieux, qu’elle est aquiline !
— D’ailleurs, votre malachite, ça m’est égal, comme vos Boucher, puisque je ne les vois pas.pas. Et ici, cette colonnade, où sommes-nous ?
— C’est le Péristyle, — où le Roi dînait souvent.
