plus considérable. Car à la suite de cet emprunt un peu léger (il n’était pas allé sans quelque pression), M. Gaston Le Hère a vendu les reconnaissances. « Est-ce là donc la sienne ? » dirait Bilboquet.
« Trop heureux, si, des deux sexes que l’Etre suprême a créés en vue de leur mutuelle infortune, Gaston n’en exploitait qu’un. Mais ici la pudeur arrête ma plume rougissante, et la crainte, Monsieur le Conseiller, que, nouveau Brutus, vous n’alliez de vos propres mains rallumer, dans l’Arsenal de nos lois, le bûcher mal éteint de Dolet et de Claude Le Petit.
« Je n’en suis pas moins, Monsieur le…, etc. »
— Il faut avouer, songe le baron de Béhant, que les hommes, ça n’est pas joli, joli.
Et sachant qu’il n’est si profonde solitude qu’au sein de la foule, il descend de Montmartre en suivant son nez, jusqu’à la place Saint-Augustin. Autour de la Jeanne d’Arc de Dubois, précieuse et si hérissée qu’on la dirait faite avec des barbes de plume, la vie vertigineuse de ce carrefour parisien tourne et éclate en tous sens, comme les rayons d’une roue qui se brise au plus fort de sa course.
Là-dessus rit un soleil de printemps natif, un soleil rose, qui allume, ici, une ombrelle précoce, d’un bleu trop vif, — là une jupe claire et balancée ; ou bien quelque voiture d’oranges, de fleurs, qu’une petite vieille pousse indolemment à travers les automobiles.
