Que les grandes dames, les très grandes dames, sont à plaindre, qui ne prennent jamais l’impériale des omnibus ; et n’est-ce point de là, par un beau jour, que Paris se découvre le mieux. Le trottoir est trop bas ; la Tour Eiffel trop haute ; mais de l’impériale, on plonge du regard dans les entresols ; et, M. Déroulède lui-même, on le contemple de haut en bas.
Deux midinettes viennent d’y grimper, et regardent, sans le voir, le boulevard habituel. Elles se ressemblent trop pour n’être pas sœurs ; et la plus grande, d’un blond de chanvre, console sa cadette qui a les yeux rouges d’avoir pleuré.
— Enfin, qu’est-ce qu’il t’a fait ? Dis-le, au lieu de chialer.
Et la petite, avec un sourire souffreteux, répond, en faisant craquer son ongle sur sa dent :
— Rien fait, qu’y m’a fait ! Pas ça, que j’te dis.
