Cette page n’a pas encore été corrigée
comme on prendrait tout autre chose : une orangeade, un roman anglais… comme on prendrait l’air.
— Qu’avez-vous ? lui demande-t-on, en ces moments-là.
— Je n’ai rien, dit-elle.
Et elle bâille. C’est vrai, elle n’a rien : pas même un rêve.
