avait-il préludé que, dans l’auditoire, il se trouvait toujours quelqu’un qui murmurât : « E’ là, lou cot dé léngue, aquet diable ! » Et tous de pouffer, pour la centième fois.
— Tu n’es donc pas avec les trombones du bon Dieu ? demanda d’une voix enrouée à Vitalis un homme, laid, qui buvait du vermouth.
— Vous voyez, répondit le clerc d’assez mauvaise grâce : je fais comme vous.
— Alors Monsieur le juge de paix n’est plus en harmonie, interrogea Firmin avec une fausse humilité, qui n’obtint pour réponse qu’un sec : Il paraît.
Le fait est que M. Pétrarque Lescaa, juge de paix du crû, et longtemps cymbale à l’Harmonie Mortiripuaire, s’était vu récemment contraint de résigner ses fonctions. Ce n’est plus entre ses mains, désormais, que sonnait et frissonnait le cuivre. L’instrument dont la double conque avait longtemps sonné avec son orgueil, dormait aujourd’hui.
