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LXXXVIII
La demoiselle, de vieillesse, est presque morte.
Elle frissonne encore un peu : le vent l’emporte.
LXXXIX
Ne cherche pas l’amour en dehors de soi−même.
L’infini se mesure à son seul infini,
Et la métaphysique en sait moins que Nini
Quand au frisson du myrte elle répond : je t’aime.
LXL
Ce qu’il fait, Z. a cru longtemps que c’est des vers.
Avez−vous jamais lu de la prose à l’envers ?
LXLI
Je songe aux plats sucrés de ma vieille Detzine,
Et du service Empire en son jaune marli.
Un lamba madécasse enveloppait mon lit,
Sous le pastel usé d’une affreuse cousine.
