— Il dessine, il dessine, dit Tatiane ; c’est sa passion ; et, figurez-vous, sans maître, sans conseil.
— Voyons, voyons cela. »
Andreoucha, avec la rougeur de la modestie sur le front, présenta son cahier. M. Benevolenski se mit à le feuilleter avec toute la gravité d’un fin connaisseur. « Bravo, jeune homme, dit-il enfin, bravo, c’est très-bien, cela… » Et il passa la main sur la jolie tête d’Andreoucha, qui saisit fort gentiment cette main au passage et y déposa un respectueux et tendre baiser.
« Et voyez un peu quel talent ! Je vous félicite, Tatiane Borissovna, et de grand cœur.
— Merci, Peotre Mikhaïlytch ; mais songez donc, je ne puis lui donner un maître. Celui qui se trouve dans la ville prochaine exige un prix fabuleux. Il y a un peintre chez mes voisins les Artamonof, mais la dame défend très-sévèrement qu’il donne aucune leçon à qui que ce soit en dehors de son obéissance ; elle est persuadée qu’il se gâterait le goût et la main au contact d’un écolier.
— Hum ! fit M. Benevolenski devenu rêveur, et en fixant un long regard sur Andreoucha. Eh bien, c’est une petite affaire dont nous reparlerons, » ajouta-t-il tout à coup ; et il se frotta les mains.
Dans l’après-dînée, il eut avec Tatiane Borissovna un entretien particulier ; ils fermèrent sur eux les portes du salon, et une demi-heure après Andreoucha fut appelé. Quand il entra, M. Benevolenski avait une légère animation dans les traits et les yeux brillants. Tatiane Borissovna était assise dans un angle, et elle essuyait ses yeux. « Mon cher petit André, dit-elle enfin, remercie bien Peotre Mikhaïlytch, il te prend sous sa tutelle, il t’emmène avec lui à Pétersbourg. »
Andreoucha resta muet de surprise. « Enfant, parlez-moi franchement, dit M. Benevolenski d’un ton plein de dignité et de bienveillance ; enfant, ou plutôt jeune homme, votre désir est-il de devenir un artiste ? Vous sentez-vous une vraie vocation pour les arts ?
— Je veux être artiste, Peotre Mikhaïlitch, dit en frémissant de bonheur Andreoucha.
