Ton chalumeau d’or, ô Virgile,
Près du Mincio fut coupé ;
Et Lamartine n’est qu’un cygne
Qui vogue vers la gloire insigne,
Des eaux d’un lac encor trempé.
Et de Victor Hugo la lyre
Vibra-t-elle jamais autant
Que dans la tempête en délire
Sur son rocher, exil flottant ?
Camoëns au fond d’une barque
Trouva son génie ; et Pétrarque,
Pèlerin au cœur tourmenté,
À Vaucluse arrêtant sa course,
Cueillit sur les bords d’une source
La tige d’immortalité.
Théocrite est né dans une île,
Et son églogue a le reflet
Des mers riantes de Sicile ;
Et dans une île est né Shelley.
Vogue, ô britannique chaloupe,
Avec tes penseurs à la poupe
Et tes poètes sur le pont ;
Et quand pleure ou rit à la barre
Ton Shakspeare, divin barbare,
La terre en longs bravos répond.
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