C’est qu’ils étaient bien loin, bien loin vos rêves, chère Baronne,
ils dansaient capricieusement
avec les flammes du
foyer, et votre œil fixe
s’engourdissait à suivre
leurs ébats mutins ; je
pensai tout de suite, vous
le dirai-je, au curieux
volume, relié avec art en
maroquin bleu, à vos
armes, que votre bras
abattu laissait nonchalamment
glisser.
N’était-ce pas lui, dites-moi, qui avait débauché les charmants diables roses de votre mignonne cervelle ?
Ah ! Baronne, qu’il faisait froid ! Paris finissait cette longue journée de saturnales, Paris avait la pompe insipide des jours fériés ; on n’entendait que le rire perlé de la jeunesse ou le chant rauque et monotone de l’ivrogne ; les pelures d’orange, tribut de ce jour stupide, attentaient à la vie du promeneur ; sur le seuil de leurs portes, mines revêches, les concierges disséquaient la générosité des locataires.
Rappelez-vous avec quelle triste figure de conspirateur je vins me
mettre à vos côtés ! — Oh !
le vilain causeur que je fis
dès les premiers moments ; ce
n’étaient qu’indolents bâillements,
que pénibles hum !
hum ! que mon gosier grognon
proférait ; et quel oubli
total des convenances ! Campé
au beau milieu du feu, les
jambes allongées, les pieds
sur les tisons, je me rôtissais
comme un saint Laurent
sans usage, — tantôt me frictionnant
les jarrets avec impertinence,
tantôt frappant
du pied et lançant des roulades grelottantes de brrr à morfondre un
rocher. — Mon adorable amie, j’en ai honte encore aujourd’hui !