vaguement, m'emmagasiner toutes sortes de choses — ou de pourrir un peu.
QUE VA-T-IL SORTIR DE LA, BON DIEU.
Je peux plus être épicier pour l'instant — l'essai fut sans succès heureux. J'ai essayé autre chose — (ai-je essaye ? — ou m'a-t-on essayé à...) ? Je ne peux guère écrire cela maintenant — on s'amuse comme l'on peut — voilà.
Décidément je suis très loin d'une foule de gens littéraires — même de Rimbaud, je crains, cher ami — L'ART EST UNE SOTTISE — Presque rien n'est une sottise — l'art doit être une chose drôle et un peu assommante — c'est tout— Max Jacob — très rarement — pourrait être UMOREU — mais, voilà, n'est-ce pas, il a finit par se prendre au sérieux lui-même, ce qui est une curieuse intoxication — Et puis — produire ? — « viser si consciencieusement pour rater son but » — naturellement, l'ironie écrite n'est pas supportable — mais naturellement vous savez bien aussi que l'Umour n'est pas l'ironie, naturellement — comme cela, — que voulez-vous, c'est comme cela, et non autrement — que tout est amusant, c'est un fait — comme tout est amusant ! (et si l'on se tuait aussi, au lieu de s'en aller ?)
Soifs de l'Ouest — je me suis frotté les mains l'une contre l'autre à plusieurs passages — peut-être mieux encore un peu plus court ? — André Derain, naturellement — je ne comprends pas « le premier né c'est l'ange » — C'est d'ailleurs au point — beaucoup plus
