par elles-mêmes, et les liaisons des corps indéformables.
— Vous êtes un bon ami. Docteur… Mais je vis de ceci. C’est d’autre chose que je meurs…
— Vous n’avez pas l’air excessivement mort. Vous gambadez dans les rochers comme une chèvre ; vous ferraillez pour et contre les idées, comme un beau diable, et exterminez les cacatoès… Tout cela n’est pas inquiétant. Mais vous exagérez. Croyez-moi… Détendez, détendez…
— J’ai besoin de brûler quelque chose…
— Voyons… Est-ce que vous n’avez pas quelques embêtements… que vous combattez et suralimentez à la fois… in intimo corde ?
— Tout le monde en a…
— Allons, vous êtes rongé, mon ami…
— Il y a du vrai.
— Vous êtes… mordu. C’est évident.
— Mais l’acuité et l’agilité de l’esprit, ce sont mes remèdes.
— Je ne connais pas exactement le mal ; mais j’ai peur qu’ils ne soient pires que lui.
— Je ne crois pas. Chaque organisme a ses méthodes de défense.
— Quel chicaneur… Il y en a qui prennent du bromure. D’autres vont à l’alcool. D’autres fréquentent l’opium et son auguste famille. Et d’autres font la noce. Je ne parle que pour mémoire de ceux qui envisagent le pistolet, la rivière, le cordon de sonnette, et autres sédatifs héroïques… Mais je n’ai jamais vu jusqu’ici un anxieux prendre pour moyen thérapeutique, cette espèce d’analyse quasi-géométrique, perpétuelle et généralisée… D’ailleurs, la Logique n’est pas médicalement très bien notée… Il y a beaucoup d’esprits trop conséquents parmi les anxieux et les para…
— Mais sapristi, je ne suis pas un anxieux !…
— Ta ta ta…
— Mais pas du tout… Je suis anxieux… peut-être… Mais pas un « anxieux »…
— Distinguo… J’aurais parié que vous couperiez en quatre…
